Tuesday, March 30, 2010

DOS DELFINES




Las lanchas que transportan a los deportistas que practican submarinismo, amarrarán en el puerto.

La idea es no cortar con el ruido de los motores, el espacio donde moran los delfines.

El cielo rojizo anuncia el nacimiento del sol, majestuoso emergerá de las aguas.

Transparente el firmamento lo recibe.

Antes de desembarcar todos se han colocado el traje de neoprene, cargan en sus espaldas los tanques de oxigeno.

Ella anuda la mata de sus cabellos con una cinta del mismo color de sus ojos, mirada profunda como el océano, en minutos será la delicia de todos.

Deben caminar hasta la bahía.

Lugar donde las rocas desnudas sumergen los pies desnudos en el agua.

Unos pocos turistas preparan los binoculares para acercar las imágenes de los mamíferos, a punto de iniciar un espectáculo pocas veces visto en el mundo.

En libertad regalan piruetas, el peso que ostentan no les impedirá parecerse a pájaros iniciando una danza.

Se elevan con destreza.

Seis de ellos forman un círculo, las figuras arrancan tímidos aplausos.

A esa hora es necesario el uso de flashes, estrellitas que ornamentan el universo.

Libre como el viento que desordena su cabellera, nada junto a ellos.

Son amigables, pasea radiante sobre el lomo de uno.

Se sujetará de las aletas.

Más atrás una pareja de delfines nada en soledad, viviendo su mundo de libertad, juntos, siempre pegaditos como si no quisieran que la magia de ese amor, sea llevada al fondo del océano.

Con señas le avisan que el bautismo con los delfines ha concluido.

Muchos esperan vivir semejante experiencia.

Dejar que el cuerpo sea una parte más de esos mágicos animales que nadan con precisión de atletas.

Está segura de haberlos visto sonreír.

La ruta es una cinta plateada que bordea las piedras.

Han pasado varias horas deleitándose.

Dos camiones de gran porte se detienen.

Nada los identifica.

Nadie comprende qué están haciendo en ese paraje inhóspito.

Visten trajes anaranjados, en sus manos llevan grandes redes.

Comienzo de la tragedia.

Uno de los vehículos arastra una pileta de agua salada.

La pareja de delfines sigue prodigándose mimos ajena a los movimientos que suceden en la superficie.

La red atrapa a la hembra.

El chillido del macho altera los corazones de quienes presencian la escena.

Los turistas reclaman, no entienden razones, ninguno de los papeles que muestran son creíbles.

Ningún permiso puede ser avalado cuando se despoja la naturaleza.

La presa es colocada en la pileta, el destino un acuario.

El macho muestra su tristeza, pareciera haber olvidado todas las piruetas que hacía cuando estaba con ella.

Mansa se esconde debajo del agua de la pileta.

No acepta los peces que necesita para alimentarse.

La salud del delfín corre peligro.

Ningún visitante se sienta en las gradas para observarla.

Han pasado quince días.

Ella, utilizó todos los medios para liberar al delfín.

Otro camión espera para devolver a la hembra a su hábitat natural.

Gozoso el macho la espera con sus chillidos característicos.

Nadan sin descanso, quieren alejarse del mundo de los hombres y los negocios que intentaron separarlos.


http://www.youtube.com/watch?v=-CKDYc9J0Mg

Monday, March 29, 2010

SIN TIEMPO




SIGLO XIX


Mercedes siente que el final de sus días está próximo.

Convoca sus hijos, tiene la necesidad que ellos continúen con sus obras de caridad, iniciadas cuando nacía la patria.

A pocos kilómetros de la gran Ciudad los herederos de doña Mercedes asisten a la inauguración de un hogar escuela en la localidad de Moreno.

Veintitrés hectáreas de césped recién cortado serán el marco perfecto de la mansión donde los niños de la zona asistirán a clases.

Lentamente el sitio se va convirtiendo en un orfanato.

Albergará chiquitos de dos a siete años.


SIGLO XX


Los estudiantes de magisterio concluirán la carrera.

Un día cualquiera se reúnen en un punto determinado, la práctica de esa semana será acercarse a institutos de menores del gran Buenos Aires.

El equipo está conformado por cuatro jovencitas y Francisco el único varón que se recibirá de maestro ese año.

Durante los últimos tiempos han estado en contacto con toda clase de niños, los que tienen verdadera vocación saben como tratarlos.

Sortean los lugares a visitar, ellos concurrirán al Instituto Mercedes de Lasala y Riglos.

Bufandas de colores atadas a sus cuellos para atemperar el viento de una primavera que se resiste a llegar en plenitud, solo los brotes de las plantas indican que ha llegado.

Cargan en las mochilas juguetes y golosinas.

La camioneta los espera.

Durante el viaje Francisco acompaña las voces de las muchachas con su guitarra.

Divisan el predio, rejas negras separan de la realidad a los pequeños que allí viven, ligustros de hojas renovadas no permiten ver el inmenso parque que rodea la vieja mansión.

El olvido sumado a la desidia dejó sus marcas.

La directora los recibe, les muestra las instalaciones.

Por fin llegan a un salón donde los niños juegan y aprenden.

Provienen de familias desmembradas, otros, es mejor no conocer las historias.

Reparten los juguetes y golosinas, inventan historias.

Un episodio los conmueve, las mujeres del equipo son casi ignoradas, todos los nenes se arremolinan ante la figura de Francisco quien no puede detener las lágrimas.

Lo llaman papá.

Ese muchacho de mirada transparente representa la más grande de las carencias, no tener una familia, un padre que regale caricias.

Los que allí habitan poco conocen de mimos, de besos con sabor a caramelo.

Llantos que morirán en el más absoluto silencio.


SIGLO XXI


No ha pasado tanto tiempo desde aquella vez.

Hoy esos jóvenes son adultos, en sus almas a quedado grabada a fuego la risa y las palabras de cientos de nenes, agradeciéndo una visita.

Seguramente aquellos,se han convertido en adolescentes,quiera Dios que la mayoría haya podido cumplir sus sueños.


Friday, March 26, 2010

SOLEDADES CERCA DEL CIELO




Vive en cualquier lugar.

Es esa niña mujer que despierta pasiones inconmensurables.

Su voz es igual a los trinos melodiosos de un pájaro en búsqueda de su nido.

La encontré escalando un cerro, su cúspide estaba ornamentada por nieves eternas.

Tenía miedo.

Acostumbrada a los vestidos vaporosos no se hallaba cómoda con el traje negro.

Le dije que los pantalones no le quitaban frescura, muy por el contrario resaltaban las primeras curvas en el cuerpo de una adolescente que quiere despertar a la vida.

Ajusté el arnés a su delicada figura.

Sería su guía en la exploración del Cerro Blanco.

El pasamontañas oscuro, era el marco perfecto para su carita cincelada por un escultor.

Cada palabra que pronunciaba era música para mis oídos acostumbrados a escuchar el silencio.

La guié con ternura .

Embelesada observaba las gramíneas que crecían en un suelo inhóspito.

Pude mirar sus lágrimas transparentes.

El viento como un látigo helado azotaba su rostro.

Llegamos al primer descanso.

Las carpas de los alpinistas coloreaban las montañas.

Cuidadosamente la liberé de las ataduras que utilizan los que aman el alpinismo.

Necesitábamos abrigar nuestros cuerpos.

El humo del café se escapaba hasta casarse con las nubes.

Días después, hicimos cumbre.

Las imágenes no podían competir con su belleza.

Con una rama escribió el nombre de la persona que amaba.

Desfallecí.

Muerto de celos le robé un beso, sabía que no sería correspondido.

Un rayo atravesó el cielo, los celestes límpidos mutaron al negro.

Desplegó alas imaginarias para descender.

Estoy solo.

Camino por la playa desierta, la busco en cada jovencita que deja sus huellas en la arena.

Nunca supe su nombre.

Allá, cerca del cielo no me atreví a preguntárselo.

Quise soñar mil sueños compartidos con ella.

Nada de eso ocurrió.

Camino, jamás dejo de hacerlo.

Quiero encontrarla.

No cesaré jamás en la búsqueda de los recuerdos.

Atrevido el viento se lleva mi bufanda.

A pocos metros la encuentro.

La cresta de las olas que mueren en la playa, la empapan.

Curiosamente forman una letra.

A partir de ese instante mis sueños se corporizan.

La abrazo hasta que las caricias se pierden en la nada.

Arrodillado en la playa,ruego.

Le otorgo un nombre que fue capaz de inspirar las más hermosas letras.

Mi ángel se llamará Noelia.

Espero que extienda las alas en un abrazo eterno.

No llega.

Comenzaré a ver todos los pasajes de mi vida vacía.

Despojado de todo, solo , atrapado en la soledad que duele,pienso en ella.


http://www.youtube.com/watch?v=Emq1bp07kC4&feature=related

PALABRAS




Muchas veces discutimos quién tenía razón.

Obsecados ninguno de los dos nos tomábamos el tiempo suficiente para reflexionar.

Una copa de vino, cerca de los leños encendidos bifurcaba nuestros caminos.

Lloré de rabia para que me entendieras, quería que encontráramos un punto en común.

Ambos tratamos de imponer nuestros principios, Eros hizo el resto.

Hoy estás lejos, intenté mil veces comunicarme con vos.

No busco exculparme, es un viejo recurso que utilizan los necios.

Mientras te escribo o trato de hacerlo, escucho nuestra canción favorita.Sabés que en tecnología soy un cero a la izquierda.

Sien embargo quiero que sepas , la página de Word aparece como si alguien hubiera querido quemarla, tiene los bordes carbonizados.

De verdad no sé si tiene sentido que todos sepan los momentos que hemos compartido.

Tu con tus letras, yo tratando de ordenar las mías.

Copa de vino de por medio me preguntaste por qué escribía, no supe que contestarte, es algo que nace en mi alma para que pueda machacar el teclado.

Sabés que cuento sensaciones que ocurren en tiempo real, en eso nunca nos pusimos de acuerdo.

Sé que como las bordadoras antiguas ensamblás cada oración para que todo aparezca como delicadas puntillas.

Conocés que siempre vuelco aquello que siento sin pensarlo demasiado, hacerlo le quitaría frescura y valor a mis escritos que reconozco son desordenados.

No me importa nada de nada.

Desnudo mi alma para vos.

Solo deseo que algún día puedas entenderme.

No quiero ser famosa, para nada me siento ilustrada, ello me hace sentir como si fuera un cartón pintado.

Siempre seré sincera, sin palabras bonitas o rebuscadas.

Un ángel que bajó del cielo desplegando sus alas transparentes me dijo que así te gustaba la gente.

No soy responsable de tus actos, mis oraciones nacen en el corazón y necesito compartirlas con vos.

La brisa marina las desdibuja en la arena.

Nada tiene validez cuando sé que ellas pueden hacer nido en tu corazón.


http://www.youtube.com/watch?v=4uwLY4otLcY&feature=fvw

Thursday, March 25, 2010

HEBRAS DE PLATA, BOINAS NEGRAS




Siempre lo observó con admiración.

Algunos profesores de astronomía le dijeron que era un efecto visual.

Sin embargo ella prefería soñar con el firmamento que a veces se viste de celeste y otras de azul oscuro para dejar paso a las estrellas, una a una se colgaran de él, como si fueran diamantes de luces encendiendo la oscuridad que nadie desea.

Mil caminos desiertos esperaban cada paso que daba.

Podían llevarla a conocer los bosques pintados por el más excelso de los artistas, o quizás los que imaginaba el poeta para dar vida a sus cuentos.

El universo, su universo de letras le permitía soñar con mil paisajes.

Un tren lejano que partía cerca de la Plaza Roja de Moscú, para llevarla a recorrer las frías estepas.

Muchas veces se preguntó, por qué la despedida la hacían voces de mujeres.

Supo que ellas dedicaban el tiempo necesario para esperar a sus seres amados.

La voz de un hombre les daba la bienvenida, les brindaba esperanza a los que no creían en las causas perdidas.

Caballeros de rojos cabellos y barbas blancas esperaban bajar al andén para abrazarse a la familia.

Otros apoyados en sus bastones o muletas, esperaban a quienes no vendrían.

Hebras de plata se escondían debajo de las boinas negras.

Nada era suficiente para enrejar los recuerdos.

Sonreía al ver a los niños en invierno creando muñecos de nieve.

Un pañuelo cubría la boca, ocultando la risa, cuando alguien por sortilegio de los copos níveos, resbalaba.

De todas las estaciones le gustaba el estío.

En esa época los trenes seguían atestados de gente en búsqueda de sus sueños.

Instalado en la plaza que era de todos, olvidaba por qué motivo el destino le había dejado esa seña que lo hacía caminar con una sola pierna.

Ninguna dificultad lo detenía.

Nadie podía impedirle que admirara la belleza de las mujeres moscovitas.

Las ropas livianas dejaban adivinar sus curvas.

Soñaba con tiempos idos, con ellas compartía una copa de vodka.

Era su vida, la que había elegido en ese lugar remoto del mundo.

Nadie jamás podía retratar sus sueños.

Tranquilo se aleja de la plaza.

Corta una flor.

La cuidará como al más preciado tesoro.

Sueña caballero de barba roja y cabellos entrecanos.

Allí donde menos la espera, ella tenderá su mano cálida.

Solo tiene intenciones de caminar el último trayecto de la vida juntos.

No te detengas, es tu vida.

Risas y llantos coronarán un amor que no tardará en darse a conocer.

Sueña, no olvides soñar.

Ella te esperará siempre.


http://www.youtube.com/watch?v=thuuH5yxSzo&feature=re

MIL CARICIAS




Eros a te invoco para que se resuelvan los pensamientos desordenados que aloja mi mente.
No puedo sustraerme del pasado, evoco cado uno de los momentos compartidos.
No nos importaba nada más que nuestro mundo acariciado por Agni.
Ninguno de los dos recordaba a los dioses del Olimpo cuando se producía el fuego.
Lentamente, con paciencia de sabios que han vivido demasiado, se ocupaba de encender la llama de todos los sentidos.
Eolo intentaba apagar la pasión que nacía en cada mirada que nos prodigábamos.
Ajenos al mundo que nos rodeaba nos entregábamos a un amor sin límites.
Érebo trataba sin conseguirlo, de apaciguar las necesidades de dos cuerpos que con solo rozarse encendían los sentimientos.
Eolo no pudo hacer demasiado para apartarnos, la brisa ensortijaba mis cabellos.
Tus manos parecían alejarse para volver con más fuerza a recorrer la geografía de mi cuerpo desnudo.
Juntos saciábamos la sed que producía ese amor sincero.
Los dioses de Olimpo no podían crear el mejor conjuro para alejarnos.
Juntos recorrimos valles de luz.
Pocas veces nos alcanzaron las tinieblas
Así sería el mundo que edificamos.
En un instante de amor pleno decidimos entregarnos al amor, cerca, muy cerca de las aguas.
Caricias, besos correspondidos serían llevados al fondo del océano.
Poseidón nos llevó a sumergirnos en el gélido espejo acuoso de mil mares.
Ignorando que más allá de los tiempos y lugares nos seguiríamos amando, como ayer, hoy y siempre.
Cierro los ojos, percibo tus brazos rodeando mi cintura.
Nuevamente los latidos de nuestros corazones serán testigos de otra historia que se reinicia.
No serán necesarias las palabras, no pronunciaré tantas veces cuanto te amo.
En silencio comprenderás todo cuando un beso apasionado sea el preludio de mil caricias.

http://www.youtube.com/watch?v=xaaiwLhehss

Monday, March 22, 2010

ROSAS SUREÑAS




Quiere que sepa que aquí en el sur las rosas existen.
Son más pequeñas.
Pétalos etéreos que esperan que alguien repare en ellos.
Pétalos que han sido testigo de todos los sucesos.
Pétalos blancos, rosados, rojos o amarillos supieron despertar pasiones o acompañar atardeceres de una vida que se apaga.
Pétalos capaces de seguir viviendo o muriendo.
Busca un libro, allí entre sus hojas una risa seca es el recuerdo no pretendido.
Viajera de las imágenes vuela sin destino cierto.
Sabe que la música jamás la dejará sola.
El sonido de los violines invita a bailar.
Vestida con gasas vaporosas se entrega,
Cada acorde es testigo del abrazo que espera.
Lánguido o apasionado no importa, prevalece la percepción de girar por la pista.
Velas encendidas.
Contenidas en copas de cristal.
Pétalos que se mecen al compás de la melodía.
No quiere volver a la realidad, prefiere conservar ese instante en su alma viajera.
Fragancias que morirán cuando el jardinero empuñe las tijeras afiladas.
Solo han quedado los botones de los pétalos, el viento sureño llevó el regalo a ese mar que la atrapa.
No desea contemplar el suicidio colectivo de las corolas que pronto descansarán en una brillosa bolsa.
Sueña otra primavera.
Otra estación logrará que los perfumes renazcan.
Mirará el nacimiento de cada hoja.
En pocos días los capullos asomarán a la vida.
Perpleja admirará cada brote, igual a las ideas que alguna vez serán recuerdos.
No intenta transferirlos, la fragancia es solo la dueña de sus errores y desaciertos.
Sonríe, seca una lágrima.
Otoño e invierno serán un pasaje de la vida.
La primavera logrará acunar recuerdos.
No será capaz de transferirlos.
Ella es duela de todos los momentos.
No existen grises, el viento sureño se ha llevado consigo todas las sombras.
Con la mirada acariciará el cielo.
Amará.
Será amada.
Un pétalo recién nacido dará cabida a otros recuerdos, solo quiere compartirlos con él.
Fuego, pasiones se despiertan.
Pétalo solitario solo tú serás testigo de un amor sin tiempo.


http://www.youtube.com/watch?v=ZqWS7LP4hgs&feature=related

Sunday, March 21, 2010

SINFONÍA OTOÑAL




El camino que lleva al bosque está poblado de árboles que entrelazan sus ramas.

Se abrazan antes de quedar desnudos.

La brisa ligera arrancará cada hoja, hasta formar una alfombra cobriza que cruje bajo los pies del caminante.

El sendero es un pasaje a los sueños.

A los costados crecen coloridas flores, serán las últimas en perder los pétalos para que solo se observe la mata verde que sostenía los tallos.

Tibio el sol se esconde en las aguas del lago, con picardía le hace un guiño a la luna, tan fría, lejana.

Los pájaros mudarán los nidos a sitios más protegidos.

Se detiene un momento para admirar este espectáculo gratuito que la naturaleza regala.

La primera helada hará caer todas las hojas.

Enmudece ante tanta belleza.

Tiene tiempo para fotografiar esas postales que nacen cada otoño de su vida.

Le hubiera gustado llevar el caballete, la tela, pinceles que plasmarían ese lugar por pocos conocido.

Así mostrarle al mundo que ese sitio fue bendecido.

Una mano inmensa diseñó el espacio, propició que los árboles se fundieran en un abrazo eterno, como si de esa manera pudieran evitar los embates del viento brusco que convertirá en otro panorama la vista actual.

Sabe que no puede detener el tiempo en ese instante donde la hermosura brota por todos los rincones, la mejor manera de preservarlo es guardarlo en sus retinas.

Imagina los copos de nieve que no tardarán en llegar, sostenidos en los brazos desvestidos de follaje.

El ciclo continuará para renovase.

Han pasado varios meses, otra vez el mismo sendero sin bifurcaciones, otra vez los colores.

Ya no camina sola.


http://www.youtube.com/watch?v=U8v12M2mRVM&feature=related

Friday, March 19, 2010

FOTOS COLOR SEPIA



Necesita despegar, pese a los ruegos de sus padres ha tomado la decisión de vivir sola.

Debe crecer sin apoyarse en los seres que tanto la quieren y han oficiado como amorosas columnas hasta hoy.

La casa elegida es confortable, enclavada en una suave colina, le permite disfrutar de la belleza del paisaje.

Los ventanales del comedor están orientados en dirección a lago, en las orillas garzas rosadas muestran sus majestuosas y estilizadas siluetas, contrastan con el azul del espejo de agua.

Los empleados de la compañía de mudanzas, acomodan los muebles bajo la discreta mirada de la dueña.

Varios canastos quedan en el salón, con tranquilidad ordenará los libros en la biblioteca.Aún tiene que abrir algunas cajas para ordenarlas.

En el fondo de una de ellas está el álbum familiar, algunas fotos están amarillentas .

Sentada en la escalera del muelle comienza a mirarlas.

Nunca conoció a su abuelo materno.

Le hubiera gustado que como a los otros niños de su edad ,le contara cuentos o caminar tomados de la mano riendo por las travesuras que hermanan a los chicos y ancianos.

Pasear por los canales vencianos sin otro mandato que vivir enamorada del paisaje, de la gente, en definitiva del amor.

A sus preguntas referidas a la ausencia de ese ser desconocido respondían con evasivas.

Mira las fotos de la abuela embarazada de su única hija, siempre está sola, junto a las rosas que cultivaba o bien parada debajo de las glicinas, en todas puede observar la mirada perdida, la actitud expectante de quienes esperan.En la última hoja del álbum encuentra un manuscrito contiene un nombre, fecha de nacimiento, data de la muerte del quien en vida fuera el párroco Joaquín Toledo.

Irá a conocer el nuevo barrio, soñará con una góndola, un chansoniere cantará solo para ella.


"Que c'est triste Venise

Au temps des amours mortes

Que c'est triste Venise

Quand on ne s'aime plus"


Como en todas las ciudades pequeñas en una de las esquinas de la plaza se erige la capilla , antigua construcción de madera lustrada que se conserva impecable.

Necesita, desea hablar con Dios.

Sentada en el primer banco observa las placas de las donaciones de algunas imágenes, en todas, los fieles han dejado alguna flor.

A la izquierda asoma la fotografía de un sacerdote, curiosa se acerca.

Jazmines y azucenas frescas contenidos en un florero impiden ver la placa dorada, las desplaza, asombrada lee idénticos datos a los del manuscrito.

Lejos de sus afectos conoció la figura de su abuelo, agrega otra flor, tributa una lágrima, recuerda la canción que cantaba la abuela.


"On cherche encore des mots

Mais l'ennui les emporte

On voudrait bien pleurer

Mais on ne le peut plus"


Estos recuerdos inmersos en la tristeza no me pertenecen son absolutamente tuyos, como las fotos color sepia.


HISTORIA DE UNA GOTA DE AGUA




Alineados los camiones descansan en el playón.

El sábado en las primeras horas se alejarán del pueblo costero para llegar a un paraje rural.

Manejar despacio es la consigna, un tramo de la ruta es de ripio, la idea es llegar sin demasiados inconvenientes.

Los parabrisas están protegidos con tejido para evitar que las piedras intenten dejar su marca en los cristales.

Ondulaciones del camino permiten ver que el mar se aleja, tanto que se asemeja a un recipiente con delicadas curvas para contener miles de gotas de agua.

El poblado de casas bajas presiente que llegará un cambio a sus vidas.

Los vehículos van llegando lentamente, el pueblo a la vera de los caminos los aplaude.

Todos están contentos en pocos días estarán listas las obras que lleven el vital elemento a cada una de las casas.

Nehuén convoca a todos los vecinos para contarles de una carta que ha recibido, en ella se comunica de los trabajos que comenzarán el lunes.

Como todos los domingos, temprano los pobladores concurren a misa, esta vez le agradecerán a su Dios indio por semejante regalo.

Al atardecer cuando el sol deja de iluminar con sus rayos las gramillas, cada familia encierra el ganado.

Deciden agasajar a los recién llegados.

Cada uno aportará aquello que pueda para reunirse alrededor de una larga mesa ubicada en la Sociedad de Fomento.

El capataz agradece con pocas y sentidas palabras semejante recibimiento.

Les explicará que un donante anónimo quiso hacerles ese regalo.

No tendrán que utilizar las viejas bombas para extraer agua de las entrañas de la tierra.

Tampoco dependerán del frío riguroso que transforma en hielo el líquido elemento.

Han pasado quince días desde que llegaran los trabajadores.

El anciano mapuche es el encargado de bendecir las obras, eleva una oración de agradecimiento.

El pueblo celebra el cambio, sabe que en pocos meses otros trabajadores traerán a la puerta de sus casas las redes de gas natural.

Lentamente esa colonia tan alejada de todo comenzará a tener bonanza.

Vivirán, sin olvidar sus costumbres, igual que los hermanos que pueblan las grandes ciudades.

Una gota de agua cristalina, de su mano trajo esperanza.

Tuesday, March 16, 2010

CIELOS HAWAIANOS




No dudé un instante, escuchando su música decidí viajar a Hawái.
Los trámites en el aeropuerto hacían nacer el enojo de los ocasionales turistas.
Majestuosa un ave de acero me llevaría a cumplir un sueño.
En pocas horas se concretaría.
Me recibieron con un collar de flores, el perfume embriagaba.
Lejano, Iz con su pequeña guitarra despertaba a los pájaros, momento para que desplegaran sus alas multicolores y se posaran sobre los pétalos aún vestidos de rocío nocturno.
Corrí a su encuentro la magia de los acordes agregaba más belleza a la belleza.
Nos entendimos con la mirada.
Una tenue llovizna otorgaba ternura a un momento inolvidable.
Inquieta la brisa encrespaba las olas, crestas blancas morían en la playa, la espuma borraba el nombre de dos enamorados que intentaban perpetuarse en la arena dorada.
Poderoso el sol quería mostrar su vestido de oro.
Las gotitas de agua ayudaron al nacimiento de un arco iris, el cielo pintado de colores evocaba los sueños.
Juntos recorrimos ese sitio encantado, en cada hueco encontrábamos florecer la naturaleza.
Tuvimos tiempo de surcar las cristalinas aguas del océano, en una embarcación típica de la zona.
Me contó de su pasión por la música, muchas películas eligieron su arte para las bandas sonoras de los film de más éxito.
La fama no logró cambiarlo, seguía siendo el mismo personaje que a todos encantaba con las melodías.
Una tarde el partió, no lo hizo solo, lo acompañaba su fiel guitarra.
Un coro de ángeles extendió sus alas para recibirlo.
Han pasado diez años
Casi todo está como antes.
Falta la sonrisa de Iz que iluminaba cada día.
La neblina se apoderó de la cúspide de los cerros, puedo sentirlo muy cerca de mío.
Hoy quise compartir contigo la magia de su música.

http://www.youtube.com/watch?v=0ltAGuuru7Q

Monday, March 15, 2010

FINAL




Desde las sombras regreso.

El disparo logró que el corazón estallara en mil pedazos.

No puedo definir si estoy en el cielo o el infierno que tan bien describieran las letras de Dante.

¿Sabes qué es el infierno?

No, no tiene llamas eternas.

Puedo asegurarte que es un lugar helado donde mueren las pasiones.

Allí se sepultan los sentimientos terrenos.

Pinté, pinté, hasta que el alcohol ahogó los pinceles.

En vida no conocí los colores, el licor me llevaba por los caminos menos esperados.

Tengo vagos recuerdos.

Reproducí en la tela girasoles, amarillos como el sol que nace cada mañana.

Loco de ausencias pude retratarla.

El vestido etéreo se movía con la brisa parisina.

Rosados que viven en mi mente, abrazos perdidos.

Besos insípidos que jamás serán correspondidos.

Agito los brazos como si fueran las aspas del viejo molino, engalanado con la bandera de la patria que me adoptara.

Claude me pide que deje de tomar.

Idiota.

¿No sabe cuánto sufro por no tenerla?.

Antes de apuntar directo al corazón visitaré ese paisaje cargado de nostalgias.

Ella, siempre ella.

Mueran los colores que están en mi paleta, tal como murió su mirada.

Su boca.

¿Qué puedo decir ?

Bebí de ella como una bestia hasta saciar mis instintos.

La dejé ir, con sueños sin cristalizar.

Las manos yertas son incapaces de convocar las caricias.

Como un fantasma me acompaña, se pierde en la nada.

Nada es lo que me queda de vida.

¿Mañana?

No tengo tiempo de pensar, es incierto.

No puedo cargar con este amor desesperado.

Sangre en mis manos.

Escribiré por última vez su nombre.

Rojas las letras, iguales a sus labios con sabor a despedida.

¿Quién es capaz de soportar a un loco enamorado?

Pude haber elegido las aspas del molino para que me llevaran al cielo de los justos.

¿Sabes tu qué es la justicia?

No, para mi no existe.

Solo, ahogaré la soledad de los necios.

La copa de cristal que contiene mi bebida se hará añicos ante ese molino que era una promesa vestida de tragedia.

Las rejas de la mansión que ocupo son tan negras como mis pensamientos.

Mis cuadros serán los que inspiren a Pablo, su molino tendrá vida y colores.

El caño frío del revolver me espera, entre tantas cosas que perdí, pude elegir con libertad mi propia muerte.

SIN CONDENA




Marcos es un locuaz jubilado.

Los hijos están grandes, los nietos ausentes.

Decide ocupar el tiempo libre paseando con Azucena, su esposa.

La idea es conocer el país o una parte de él en auto.

Los primeros destinos son cortos.

Cada lugar de la patria lo maravilla, conoce paisajes y su gente.

Los regresos están cargados de anécdotas.

Las fotos muestran las más bellas imágenes.

Les comunica a sus hijos que viajarán a Ushuaia, ellos no están de acuerdo que utilice el auto para un viaje tan largo.

Marcos promete que por nada del mundo dejará de visitar la ciudad más austral del planeta, se tomarán todo el tiempo que necesiten para llegar a destino en etapas.

No está dispuesto a viajar en avión por medio de una agencia de turismo, ello implica cumplir horarios, observar los paisajes a vuelo rasante escuchando a los guías que hablan como si tuvieran un chip incorporado.

Utilizará los días necesarios para llegar.

El viento sureño no descansa.

Se alojan en una cabaña de madera, los techos a dos aguas de tejuelas rojas la hacen parecida a las que muchas veces ha visto en los libros de cuentos de los más pequeños.

Los bosques de alerces y pinos brindan al pasajero un poco de sosiego.

El tren de trocha angosta se asemeja a un juguete, la locomotora a vapor lanza directo al cielo un humo gris, casi blanco, intentando llegar a las nubes.

Al final del camino está la antigua cárcel convertida en museo.

De la mano de su mujer recorren los pasillos, imposible imaginar que los viejos calderos que hay en el centro, pudieran abrigar a la población carcelaria.

Las celdas se conservan como antaño, impactado se fija en la que ocupaba Cayetano Santos Godino, conocido como el Petiso Orejudo.

Una fotografía, un breve historial para informar al turista.

En Buenos Aires se dedicará a investigar la vida del criminal más precoz de Argentina.

Busca bibliografía.

Mientras su esposa se queda en la casa, intentará encontrar testigos.

Tarea difícil, han pasado casi dos generaciones, sin embargo algo le dice que tendrá cierto éxito.

Pasan pocos días hasta que se encuentra con un cartonero, deben tener la misma edad.

Le ofrece un cigarrillo.

Sentados en el banco de una plaza, su ocasional amigo le comenta que su padre estuvo en el penal del sur.

Muchas veces recogiendo leña intentó matar a Santos, las historias que lo habían llevado a la cárcel eran espantosas.

Se despiden con un apretón de manos.

Marcos está dispuesto a reconstruir los asesinatos cometidos por Godino.

Emprendimiento titánico, no puede acceder a la escena del crimen, los indicios se han borrado por el paso del tiempo, los delitos prescriben.

Decide tomar el subte, baja unas estaciones antes de su casa.

El edificio que se levanta en José María Moreno y Rivadavia es como cualquier otro.

El portero acomoda las bolsas de residuos en el canasto, cuidando de no romper las hojas de una planta tan bella como extraña.

El hombre le dice que desconoce el nombre del árbol, tiene flores perennes de color blanco, agrega que en una época del año sin motivo que lo justifique, nacen capullos rosados.

Pocos saben que allí Santos Godino enterró con vida a una pequeña.

Por ese crimen bárbaro no fue condenado, la impunidad exisitió siempre.

Wednesday, March 10, 2010

INEXPLICABLE




Incentivó a los niños para que vieran una vieja película, para ellos sería nueva, quería sumar a la explicación una imagen que fuera capaz de hacerles entender que era necesario anticipar el regreso.

Días antes, a miles de kilómetros, con su grito ensordecedor la tierra decidió revelarse, desgarrador sonido que pudo ahogar el sentido de la vida de centenares de seres humanos que forjaban el destino en un sitio dotado de belleza.

Noches enteras sin dormir, tratando de llevar calma cuando no se tiene.

Escribir, escribir, seguir escribiéndo para desahogarse.

Guardar las lágrimas que trae el pánico cuando los nenes veían que el agua de su piscina hacía olitas, tranquilizarlos era la idea.

A veces lo lograba, otras las preguntas sinceras e inocentes no hallaban una respuesta que los conformara.

Tenía conciencia que extrañarían a los nuevos amigos cosechados en una estadía con final impredecible.

Los guardias costeros impedían acercarse al mar que habían aprendido a amar desde que nacieron o tal vez un poco más tarde.

Se terminaban los juegos en la arena.

Observar a los trabajadores portando maderas y clavos fue otro aviso.

Serían los encargados de tapiar los lujosos hoteles ubicados frente al mar.

Cristales ocultos impedirían observar el paisaje.

Pasillos alfombrados que no caminaba nadie.

Una tarde gris el sonido del teléfono modificó y apresuró todos los planes.

Los estudiosos pronosticaban marejadas.

Difícil calcular los daños con tanta anticipación.

Desde los ventanales espejados del aeropuerto un pájaro plateado los espera a ellos y a todos los que priorizan la vida.

Otra vez las preguntas.

¿Cuánto durará el vuelo?

En estado de shock que durará varios días, es imposible medir el tiempo.

Cuatro, diez, veinte horas carecen de sentido cuando se debe preservar lo único que tiene validez, la vida.

Instalados en la nueva casa, intenta que todo vuelva a la normalidad, tarea titánica cuando se ha estado tan cerca o tan lejos de la tragedia.

Despide a sus hijos.

La escuela y el reencuentro con antiguos amiguitos mitigará el dolor por aquellos que han quedado lejos.

La red propicia que lea los diarios, las comunicaciones telefónicas son defectuosas.

Puede oír la voz quebrada de los que han quedado custodiando sus refugios naturales.

Poseidón ha salido de su letargo.

Prepotente, majestuoso, agita las aguas que salen de su cauce.

Nada lo detiene.

Con su bravura inusitada no tendrá piedad.

Arrasará con todo aquello que se interponga a su paso.

Morirán las flores, los frutos, callarán su melodía los pájaros.

Escribir, escribir, seguir escribiéndo.

Otro océano será el motor de sus letras, el agua tranquila acunará los sueños.

Volverán a construir el mejor legado para su descendencia.

Camino nuevo, incierto, con piedras que deberán sortear en el trayecto.

Saben que con amor todo se logra.

Se apartarán de los relojes que impiadosos miden el tiempo.

La capilla abierta del bosque los espera.

Están juntos, orarán por todos los que sufren los designios de la naturaleza.

Algún día no lejano, el mar y la tierra estarán quietos.

Mientras tanto reza.

Friday, March 05, 2010

MARIPOSAS PERDIDAS





Quiero que algún día no lejano sepas por qué escribo.

Tal vez sea una tarea titánica pedirte que me entiendas, cuando ni yo misma sé la esencia que me lleva a desparramar las palabras.

Solo tengo una certeza.

Sé que impertérrito, dotado de tu agudeza habitual, estás ahí.

Por favor te pido que encuentres cada instante de la vida, no reprimas tus sentimientos.

Recuerda que solo tienes ésta, con sus virtudes y defectos.

Mueve la pluma.

No dices nada y me divierte.

No te voy a negar que muchas veces tu silencio me conmueve, no tanto como para dejar fuera de mi vida las letras que hilvanan las palabras.

Mi fuente de inspiración son las cosas cotidianas.

Una lágrima que cubre el rostro de una mujer ante el amor que cree perdido.

La naturaleza que me brinda placer y muchas veces miedo.

Omnipotente, me haces sentir tu presencia.

El llanto de un niño recién nacido que no puede expresarse más que a través de sus berridos, esperando que alguien levante el cuerpo rosado que vacila en su cuna para sentir a tibieza del pecho de la madre.

Hace bastante que no veo mariposas, pregunté sin obtener respuestas a qué lugar habían partido.

Silencio.

Intento escuchar la melodía de los picaflores cuando se posan sobre una rosa para beber el néctar de sus flores.

Fascinada observo la muerte de las olas, su cresta blanca deja signos en las doradas arenas.

Tiemblo al pensar que las nieves perennes de la cordillera quieran dejar las cúspides eternas.

¿Sabes?

Allí donde están ellas, el tiempo no se mide, todo configura una sorpresa.

Anonada observo todo, no te niegues a ver la majesuosidad que despierta cada día.

Muchas veces se revela, está pidiendo a gritos un poco de respeto.

A vos que matás con silencio las palabras que escribo, te digo que mis motivos para escribir son muchos.

Solo me detengo para ver la salida del sol ,cuando desnudo emerge de las aguas, no importa en qué lugar estoy para agradecerle su magia.

La noche hace vibrar hasta el corazón más duro, un destello plateado de la luna disuelve cualquier coraza.

Cada estrella que se cuelga de la noche oscura, es motivo suficiente para inspirar mis letras.

Las mariposas duermen cuando cae el crepúsculo.

Desconocen los colores púrpuras y rosados que tiñen el firmamento.

Caballero Febo desafiará a SeleneDespierta .

Es hora que tus destellos plateados vistan la tierra.

Mariposa perdida, busca refugio en los pétalos vestidos de rocío.

No temas.

Mañana tus alas dibujadas por el más excelso de los pintores que pueda existir, posibilitarán que vueles por todos los destinos que encierra la vida.

Mañana con tus alas desplegadas regalarás sonrisas.

Mañana quizás entiendas por qué escribo.

Mañana quizás comprendas,por qué he replegado mis alas.

Te digo que estoy viva para aquellos que sepan mirarme.

Mañana es incierto.

Solo vive.


http://www.youtube.com/watch?v=KzR6YY4WVtY&feature=related

SONIDOS DE CASTAÑUELAS




Hace poco doña Rocío se mudó a este país.

Nos conocimos en un negocio de artesanías, ella estaba buscando nuevos objetos para vestir su casa situada a pocas cuadras de la mía.

No podría determinar su edad, tampoco le preguntaría.

A la elegancia natural de esa mujer morena de ojos color azabache, le agregaba su andar, sin apuro para ir a ninguna parte.

Imposible no reconocer a la Doña cuando hablaba, su acento demostraba que había nacido en el país de las flores rojas y amarillas, ese sitio maravilloso de balcones ornamentados con geranios multicolores que acariciaban las paredes.

Al poco tiempo empezamos a compartir algunas tardes.

Ambas estábamos en diferentes países por imperio del destino.

Eligió vivir cerca del mar para recordar el lugar que había nacido.

Añorando Sevilla se formaban cristales de agua en su mirada profunda.

Allá había conocido al amor de su vida, quisieron los designios de la vida que no tuvieran hijos.

Cuando Alonso murió , vendió la casa que habitaban.

Sola no podía soportar los recuerdos que se adueñaron de la vivienda compartida.

Nada la ataba a la tierra natal, creía que la distancia sería capaz de traerle un poco de resignación.

Me muestra los vestidos que confeccionaba para lucir en la famosa feria sevillana, en poco más de un mes se celebrarán en su patria.

Tiene varios atuendos de diferentes colores.

Extasiada miro uno de color blanco con lunares rojos, podría asegurar que los claveles que lucen en el talle aún conservan la fragancia original.

Me pide lo pruebe, la seda acaricia mi cuerpo, los volados que conforman la cola, graciosos se mueven al caminar.

La espero un momento, presurosa va al dormitorio, en sus manos trae un peinetón de carey.

Las manos rápidas, idénticas a las de un artista lo colocan sobre mis cabellos que ahora forman un chignon sobre la nuca.

Observa que falta un detalle para conformar el atuendo, un mantón bordado con flores, los flecos que lo terminan son de igual color a los lunares que tiene el vestido.

No culminarán allí las sorpresas, sobre el escritorio, apoyado en unos de los ventanales que tienen vista al mar descansa una pequeña caja de madera labrada.

En su interior guarda un par de castañuelas, le comento que no sé usarlas.

Me ensañará a arrancarles un sonido melodioso.

Ha pasado una semana desde que encontrara a doña Rocío por primera vez.

La imaginación nos ha permitido caminar por la feria sevillana.


http://www.youtube.com/watch?v=nf9ypRpbZMA&feature=relat

Thursday, March 04, 2010

QUINTA GENERACIÓN




A fines del año mil ochocientos, Claude decide dejar la ciudad de Burdeos por problemas políticos.

Antes de partir legó a sus hermanos la casa de la campiña francesa, se despidió de los paisajes silvestres que habían acunado sus sueños.

Muchos huían por la misma causa, otros murieron defendiendo sus ideales.

Claude abordó una embarcación que lo llevaría a otras latitudes del planeta, en el equipaje llevaba lo indispensable, agregó algo de dinero para vivir los primeros meses, la madre era la única que conocía su destino.

Guardaría la tibieza del último abrazo en su alma.

En el bolsillo de la maleta aprisionó los recuerdos.

El viaje duraría más de un mes, en ese tiempo podría aprender algo del idioma de la tierra elegida.

Los días a bordo eran infinitos.

Le gustaba levantarse al amanecer para admirar cuando el sol salía de las aguas transformando los rosados del cielo con sus destellos de oro.

Las noches eran demasiado largas para un hombre solo.

El océano mostraba oscuridad y bravura.Noches sin luna lograban acumular tristeza.

Transcurridos varios días, el barco haría la primer escala en una isla, allí conoció a Lara junto a sus padres viajaban al norte de Argentina.

Cuando la vio su corazón dio un vuelco, surgió el amor, solo tenían un obstáculo, él se establecería en Villa la Angostura.

Distintos paisajes, el destino se encargaría de enlazarlos.

Antes de llegar a la nueva tierra decidieron casarse.

El capitán de la nave celebró la ceremonia, eligieron como testigos a parte de la tripulación.

Construyeron una casa amplia y sencilla, cercana a un lago.

Las cenizas volcánicas ayudaban a crecer las rosas que adornaban el jardín de la casa, postales parecidas a la vivienda que sus hermanos heredaran.

Una tarde decidieron dejarla como herencia a sus vástagos.

La vida les otorgó la gracia de conocer a los nietos.

Cada nacimiento era una confirmación del amor que ellos se prodigaban.

La casa se ampliaba cuando llegaba un nuevo integrante a la familia.

Hoy nació Aline, una niña de rulitos dorados, tiene los colores del mar en sus ojos, descansa en un moisés, la madre preparó el cuarto.

Luce cortinas almidonadas, son las mismas que bordó la abuela.

Cuando esta bebita sea más grande, conocerá que es la quinta generación de mujeres nacidas en esta orilla del mundo.

Duerme tranquila, en unos años recibirá la herencia de amor que comenzó hace más de un siglo.


http://www.youtube.com/watch?v=47HrR-S7YVw&feature=related

Wednesday, March 03, 2010

SENSACIONES LEJANAS




Querida hermana:


Hoy supe que en muchos lugares del planeta se celebra el día de la hermana y la amistad.
Por mi cuenta voy a incluir a esos hermanos y hermanas que me regaló la vida.
No conozco sus rostros ni sus voces, solo los imagino.
Aprendí a quererlos, por sobre todas las cosas ha respetarlos.
Percibo las sonrisas de aprobación o la mueca que se dibuja en la cara ante los errores involuntarios que cometemos por el solo hecho de ser humanos.
Caro, sabés que la distancia me permite compartir tiempo extra.
Conocés como nadie que me gusta machacar el teclado con letras desordenadas hasta transformarlas en un cuento.
Estoy escuchando música, esa que me permite transportarme a tu lado para abrazarte, para que sepas que estás siempre en mis pensamientos.
Me gusta verte reír cuando recordamos pasajes de nuestras vidas.
Cuando pequeñas disputábamos por la misma muñeca, esas a las que le confeccionabas vestidos con tus habilidosas manos, mientras elaborabas la vestimenta, yo empezaba a escribir mis garabatos.
Las primeras vacaciones en la costa.
Siempre me preguntaste por qué me gustaba tanto el mar, en aquel momento no tenía respuestas, me agradaba y listo, terminante.
Hoy puedo decirte que lo observo desde otra perspectiva, me conmueve ver el sol sacándose su vestido de agua salada.
Imagino que puedo ser como la gaviota que acompaña las coloridas embarcaciones de los pescadores, temprano parten sin saber si llegarán a destino.
Muchas veces Poseidón sin preguntar nada se los lleva al fondo del océano, desconociendo que en la tierra de a poco comienzan a morir los sueños de los que esperan.
El amor fraterno ignora los almanaques, es un ida y vuelta que se alimenta cada día de nuestro destino.
Estás lejos, la red permite que nos acerquemos, se que entendés que no me gusta usar la famosa camarita, me produce angustia no poder tenerte cerca, que sientas la tibieza de una caricia.
Hoy quiero decirte que con una lágrima recuerdo a los amigos que partieron acompañados por el perfume de las rosas.
Los despedí con llanto en su vuelo eterno, allí estabas para contenerme.
Me costó comprender que Dios a veces necesita ángeles que lo acompañen.
Aferrada a sus recuerdos los dejé partir, era otro el destino que tenían diseñado.
Hemos crecido, los avatares de la vida han forjado nuestro carácter.
No olvides hoy y siempre decirles a tus hermanos y amigos cuanto los amas.

http://www.youtube.com/watch?v=zWFtlqZJ6i8

Tuesday, March 02, 2010

CORONA DE AZAHARES



Los aromas se mezclan, otorgando más belleza al despertar de la mañana.

Abrazada a la pérgola, la bugambilia contiene en el colorido de sus flores recién nacidas todas las pasiones.

Alineados los naranjos dejan caer perfumados azahares hasta formar una alfombra sobre el césped recién cortado.

Pacientes esperarán el advenimiento de los frutos, será el momento en que los árboles vestirán su copa con esferas anaranjadas.

La niña juntará las flores, antes de colocarlas en la canasta de mimbre, sentirá la exquisita fragancia que aún conservan los azahares.

Quiere armar una corona para su reina imaginaria.

Cómo decirle que en pocas horas las flores mutarán del blanco al ocre.

Sentada sobre el pasto parece un ángel, la brisa juega con los cabellos dorados.

Ningún orfebre tendría la paciencia y habilidad necesarias para engarzar los delicados tallos.

Las dos sonríen cuando el objeto está terminado.

No le dirá que la duración será efímera como un sueño.

La pequeña sabe que serán los últimos azahares que tenga en sus manos, guardará la imágen en una foto.

Pronto otros paisajes esperarán su arribo, será el instante de reunirse con los amigos que quedaron en uno de los lugares más bonitos de la tierra.

Reproducirá la fotografía varias veces, confeccionará marcos que la contengan.

Se despedirá del jardín, de sus flores preferidas, de cada rincón de la casa que la albergó los últimos tiempos.

Caminará descalza por la playa, otro mar helado le impedirá jugar en el agua.

Mañana el viento frío enrojecerá su rostro.

El encuentro con los chicos hará brotar lágrimas de alegría.

Juntos recorrerán otros caminos.

Presurosa obsequiará a cada uno la foto de la corona de azahares.

Unidos compartirán ese nuevo trayecto del destino.


http://www.youtube.com/watch?v=AAhWlSpN4dM&feature=related