EL SABOR DE UNA LÁGRIMA

Pequeña, cristalina rueda por miles de ojos.
Muchos dicen que su sabor es salado, idéntico al mar que tanto ama.
Cree que fuera de las aguas celestes con olas encrespadas de espuma, no hubiera podido vivir.
Ese líquido que cambia de color según el tono del cielo, no puede atenuarlas.
Está cansada de esperar.
¿Esperar qué?
¿Para qué?
Quizás para fundirse en un abrazo con las personas que tiene más afinidad.
Tal vez para encontrar solo brumas.
Allá o acá alguien espera.
Quisiera llegar a todos, sabe que es imposible, solo unos pocos comparten el amor por las letras.
Elige una canción para tenerlos más cerca o más lejos.
La vida apacible se ha convertido en un tormento no deseado.
Promesas, solo promesas que algo cambiaría.
Nada de eso ocurrió.
Escribe con los ojos nublados por el llanto.
Una y otra vez se pregunta si valió la pena el esfuerzo.
Una sombra intenta cobijarla, tarde, es solo una sombra que no sabe de abrazos, de caricias, de palabras sinceras que colmen su alma intrépida.
Le gustaría que los otros oír las canciones que alguna vez escucharon juntos.
No puede.
La distancia es mal interpretada, la confunden con desidia.
Si ellos supieran que su corazón galopa desenfrenado al leer cada letra de un cuento, cambarían su postura.
El llavero descansa en un rincón de la casa, afuera la nieve tiñe todo de blanco.
Un niño hace piruetas en una calle desierta por el frío.
Vuela su bufanda multicolor, asemejándose a las alas de los pájaros que la visitan en primavera.
Cierra los ojos.
Es más fácil recordar con la mirada ausente.
Sin embargo cerrar los ojos no le asegura el pasaporte que la aleje del sufrimiento.
Dio todo lo que pudo.
Sensible sintió las caricias de las palabras que hoy están muertas
La capilla solo tiene la compañía de las flores blancas.
Mármoles blancos contienen muchos nombres en letras con relieve.
Conozco el sufrimiento de su alma noble.
Ella quiere volver a expresar la alegría que como un fantasma se ha alejado, lejos muy lejos.
Tú que eres sabio, devuélvela al camino de las letras.
No conviertas su camino en un calvario.
Ella es de carne y hueso, tiene un corazón que palpita con los versos señeros de sus compañeros.
Solo te ruego un esfuerzo, dile dónde está guardada la llave de los sentimientos.

http://www.youtube.com/watch?v=xTz4YQnNVf8

EL ENIGMA DE UNA ROSA NEGRA

Elisa pasea por los jardines de su casa.
El jardinero ha dejado el espacio como una sinfonía de colores y fragancias.
Cada planta en los canteros está alineada con otra de diferentes colore, conformando un cuadro que provocaría la envidia del más excelso pintor.
Disfruta de la belleza que otorga la naturaleza.
Recoge los pliegues de su largo vestido, etérea parece un ángel que sostiene la mirada en un punto.
Temprano no había reparado en una flor magnífica.
Rosas negras sostenidas por verdes tallos.
Extasiada las observa, nunca ha visto tanta belleza.
El rosal crece, gracias a los cuidados que le brindan.
Mañana regresará a mirar sus plantas.
Detenida ante la rosa de tan extraño color piensa en ese pétalo oscuro como noches sin luna.
Asombrada observa que uno de ellos no es del todo negro, una cruz plateada está en la superficie aterciopelada.
El crepúsculo obstinado da el mismo color a casi todas las flores.
Se protege del viento con una chalina.
No tiene intención de regresar a la casa.
Leños encendidos abrigan el lugar.
Dos copas de cognac esperan en la mesa.
El aroma a incienso inunda el comedor compartido.
Él la espera en el sitio elegido.
Los aromas de las flores se mezclan con los de las velas encendidas.
Los sentimientos la confunden, quiere estar con él, aún cuando preferiría que estuviera lejos.
Lo ama demasiado como para pedirle que se aleje.
Necesita que la rodee con sus brazos, beber el néctar de sus besos.
Sabe que no son los mismos de antaño.
Atiza el fuego.
Una chispa enciende el vaporoso vestido.
No siente las heridas.
El cuerpo está inmaculado.
Solo el pétalo de una rosa negra está grabado en su pecho.
Mañana los diarios publicarán en primera plana que Elisa, la mujer que muchos amaron descansará en los brazos del Señor que a nadie abandona..

http://www.youtube.com/watch?v=mICJ7EXuE9w

LA HISTORIA DE CASANDRA

Casandra encontró la etimología de su nombre.
Le aterra pensar que algunos personajes que conoció caminando la vida crean solo una parte de su historia mitológica.
Sabe que su tocaya cometió un solo pecado, amar sin límites, no solo sintió el amor fogoso de los hombres.
Amaba a todos lo seres humanos, no le importaba si eran niños, adolescentes o viejos
Para ellos siempre tenía una palabra de cariño.
Ella tenía a su Apolo en la tierra, jamás se le hubiera ocurrido vaticinar tragedias.
Solo vivía como una mujer.
Con defectos que pretendía cambiar, con virtudes nacidas en el cariño a los otros seres de su especie.
Una tarde cualquiera Casandra decidió buscar su propia verdad, para encontrarla debería alejarse temporalmente de la familia formado.
Supo conformar a los niños, sus hijos la extrañarían.
Con los labios apretados no pudo esbozar la mueca de una sonrisa.
Secó las lágrimas que brotaban de los ojitos de sus hijos, intercambiaron besos con sabor a caramelo.
Acarició sus cabecitas, les decía que pronto regresaría.
Difícil para los pequeños aceptar el planteo que les hacía su madre.
Ocupó varias charlas para explicar las razones que la habían llevado a tomar exactitud.
Al fin los chicos comprendieron.
Decida a caminar recorrió todos los paisajes.
Las arenas del desierto se levantaban con la brisa.
Fantasmas dorados se elevaban al cielo.
El sol aparecía anaranjado por efecto de las pequeñas partículas.
El clima riguroso del desierto se hacía sentir.
Nada importaba.
Solo quería cristalizar los sueños.
El costo de encontrar la verdad propia era alto.
Celebró encontrar un oasis en medio de la nada.
Los frutos de los árboles ayudarían a disipar el hambre.
El agua cristalina le permitiría saciar su sed, lavar el cuerpo, cristalina curaría todas las heridas.
Eligió la sombra de una palmera para descansar.
Plenilunio.
Un ser superior encendió cada una de las estrellas.
El manto estelar acompañaría el descanso.
Soñó
En ese estado escuchaba el gorjeo de los pájaros.
Cada flor mostraba su innata belleza.
El tiempo parecía haberse detenido, aún cuando dormía.
Pasajes de su vida pasaban como una película.
Las sonrisas de sus seres amados disipaban soledades y tristezas.
Era hora de regresar a reunirse con ellos.
La experiencia había sido gratificante.
Enarbolaría la insignia de la libertad para siempre.
Abraza a los suyos.
No está sola, la rodean los brazos de los seres que ama.
Atrás quedó la traición de quienes creyó amigos.
Jamás criticará actitudes arteras.
Solo tendrá cabida en su vida la luz.
Han muerto los grises que opacaban su existencia.
Sonríe.
Cronos y el destino se ocuparán del resto.


http://www.youtube.com/watch?v=3P1agk3czeA&feature=related

SOY GITANA

Estoy aturdida.
Mis musas se habían tomado un breve descanso, no puedo, no quiero ni debo encarcelarlas
Algo me dijo que no debería esperar a su cumpleaños para escucharla.
Voces que no puedo identificar me indicaron que hoy era el día preciso.
Cuando atendió el teléfono entendí que era ella.
Su voz trasciende la distancia.
La adopté como mi hermana.
Es sabia, solo puedo decirte que es humana.
Es la que conoce mi vida de gitana, la que junto al amor de mi vida hemos elegido para que nuestros hijos tengan un futuro en este mundo incierto
Sentí la magia de sus palabras, imposible describir cuando uno percibe que las alas de los ángeles se despliegan para acariciarte el alma.
Es una mujer como vos o como yo.
Siempre dispuesta a brindar un consejo.
Sin apuros que te perturben.
Como pocas conoce mis tiempos.
Es sumamente cauta.
Sé que está allí, hoy descubrí que la distancia no existe cuando nace el cariño sincero que entrelaza las almas.
Soy una gitana, que eligió transitar caminos donde se cumplen los sueños, o tal vez donde las rosas se marchitan.
Cuando la escuché solo pude decirle cuánto la quería pese a no conocerla.
Nada representa un obstáculo cuando la mente decide entenderse.
Desarrolla su vida en no de los lugares más lindos de nuestra tierra.
Madre amantísima que vela por la armonía de sus hijos.
Es la que todos los días despierta con esperanza.
Entiende que regando las flores de su jardín inmenso los brotes se transformarán en capullos dispuestos a regalar su fragancia.
Estamos sin estar, dejamos que el destino sea capaz de tejer los lazos de una amistad que nació en un momento difícil de explicar.
Soy gitana.
Visto trajes de gasas multicolores.
Sujeto mis cabellos con pañuelos bordados con monedas, de esas que no se compran ni se venden, más son capaces de iluminar la mirada.
Bailo cuando estoy contenta.
Lloro a la orilla del mar cuando las penas me invaden.
Instantes en los que me gustaría expandir esas alas imaginarias que no poseo, y así volar lejos, muy lejos de todo aquello que me daña.
Sola de soledades espero reunirme en un tiempo no lejano con cada uno de los seres que amo.
Ella, la amiga que tanto quiero y respeto en algún sitio estará esperándome con su sonrisa angelada.

http://www.youtube.com/watch?v=aGeY_uBN7Ds&feature=related

TRISTEZA

A ti te pregunto tristeza, por qué tienes la manía de acompañarme.
Ambas sabemos que Cronos viajará desde los espacios celestiales para borrarte, o mejor para que disipes las brumas que hoy no me dejan ver el camino.
Recuerdo con cariño a todos los que fueron parte de mi vida.
Hoy pasé por la casa de los poetas.
La nieve se deslizaba por los techos, las persianas permanecían cerradas.
Imaginé que todos habían partido para encontrarse.
Error.
No fue así.
Muchos se encontraron en un sitio que su nombre remite a contradicción, La Paz, así se llama.
Otros la distancia les impidió reunirse.
Sonrisas, abrazos y besos para festejar el encuentro.
Faltó algo y se notó demasiado.
Un duende tomó prestado el traje de la justicia.
Fue implacable y se equivocó por ser humano.
No todos tienen tiempo real para compartir una copa.
Más eso no fue tenido en cuenta.
De nada valieron los argumentos.
Se decretaba que para seguir formando parte de un grupo mágico, había que estar presente.
No importaron los mares que los separaban, los kilómetros a recorrer para decir aquí estoy.
Más que muchos no asistieron, solo los separaban unos cuantos pasos ligeros para morigerar el frío de una noche otoñal.
La voz cantante decidió enterrar para siempre a los que no se habían presentado al evento.
Entonces ella se preguntó por qué.
No era obligación compartir un momento.
Las relaciones humanas son difíciles.
¿Cuál es la ventaja de condenar al que no puede?
¿Venganza?
¿Creerse el dueño de la verdad absoluta?
¿Tiene valor la suficiencia o lo peor la soberbia?
¿Qué pasó en estos años de letras compartidas?
Ella camina solitaria por la playa.
Un grupo de mujeres espera la llegada a puerto de los seres amados.
Las coloridas bufandas se parecen a las alas de los pájaros que ornamentan el cielo.
Ella estruja un rosario de cuentas de nácar, cada esfera le recuerda los rostros que alguna vez observó en una foto.
Eolo sopla con fuerza, Poseidón agita las aguas.
Una barca se hunde igual que las cuentas del rosario roto.
Rezos, por las vidas que se perdieron.
Más rezos para llegar al fondo de las almas necias.

http://www.youtube.com/watch?v=4eST67Xuz-4

HISTORIA DE UNA MASCOTA

Hoy lo evoca con todo el amor que puede inspirar una mascota.
Cuando le regalaron el primer perro, dudó de su origen, el motivo era simple, a los dos meses los perritos de la raza collie, no tiene el pelaje largo, tampoco el hocico es alargado.
De todas maneras pese a las diferencias, comenzó a quererlo.
Elegirle el nombre fue una discusión familiar, ella quería llamarlo Atila, sin embargo su apariencia tranquila no se condecía con semejante nombre.
Recordaron a un viejo amigo que vivía en la misma tierra que años después adoptarían como propia.
Gilberto creció, demostró con el paso del tiempo que era un animalito más que inteligente.
Tenía miles de anécdotas para contar de la mascota.
Había aprendido a dar una vuelta a la manzana solo, sin la compañía de sus dueños, todo un logro.
Vivaz se detenía a saludar a los comerciantes del barrio, un aullido era premiado con una perfumada factura, el movimiento de la cola indicaba el agradecimiento.
La familia comenzó a agrandarse, vinieron los niños.
Nada para preocuparse.
Alerta escuchaba el llanto de un bebé, presuroso corría a avisarle a la madre.
Se aferraba a las piernas de su dueña para avisarle.
Así se fue transformando en casi un ser humano.
No dudó en arrojase a la piscina, cuando pensó que los chicos peligraban dentro del agua.
Paciente los empujaba, hasta que salieran de ella.
El tiempo pasaba sin prisa ni pausas.
La mascota a medida que Cronos marcaba las horas, era más bonito.
No corría como antes para que se luciera su brilloso pelaje.
Una noche de invierno uno de los chicos lo notó agitado.
Se sucedieron las consultas al veterinario, nadie aceptaba que la mascota mostraba las señales de los años transcurridos.
Radiografías, análisis mostraban el deterioro del animalito.
El electrocardiograma trajo el peor diagnóstico.
Atardecer invernal, no había destellos de luna que encendieran las estrellas.
La tenue llovizna, silenciosa, acompañaba las lágrimas.
Entre todos buscaron un lugar en el jardín.
Allí descansaría para siempre.
Uno de los niños le pidió al abuelo que plantara un jazmín.
Así se hizo.
Hoy no viven en la misma casa, el destino los llevó lejos, no tanto como para olvidar a su primera mascota.
La primavera traerá los primeros pimpollos blancos.
No importa donde estén.
La fragancia intensa de las flores, avivará los recuerdos.


http://www.youtube.com/watch?v=wb9wUtAJ5es

ALAS QUEBRADAS

Durante más de cuatro años vivió en la copa de un arrayán.

Desde allí avistaba el paisaje, cantaba sin cesar con el único propósito que los turistas repararan en él.

Los trinos melodiosos eran el único vehículo para comunicarse con aquellos que buscan paz, rodeándose de la belleza que ofrece la naturaleza, casi sin pedir nada a cambio.

Sus ocasionales compañeros lo estimaban, eso creía al escucharlos gorjear.

No podía pedir nada más, tenía una familia, conformada en los bosques del sur.

A medida que la misma iba creciendo con la llegada de nuevos herederos, el pajarillo buscaba las ramas que tuvieran más hojas para protegerlos de la tempestad que no avisa en qué momento arribará.

El amor de los suyos lo hacía sentir cerca del cielo.

Se encargaba de tener prolijo el nido, consideraba que esa sería la casa que había elegido para estar siempre, al lado de los suyos y de los seres imaginarios que tanto había aprendido a querer y respetar.

En el idioma de los pájaros se comunicaba con todos los que integraban su especie.

En el mundo de los pájaros nada dura para siempre, es similar al de los seres humanos.

Los polluelos productos del amor con su compañera, optaron por la libertad, eran casi adultos que buscaban su propia independencia.

Con angustia los liberó, les correspondía y no sería él quien le quitara las posibilidades de vivir en otro lugar.

La imprudencia de un visitante que solo conocía la desidia como si fuera un trofeo enjauló a su compañera.

Creyó morir.

Jamás había vivido en soledad.

Le faltaba el calor del hogar que había construido.

No resistía vivir en las alturas del arrayán.

El día anterior a la primera nevada, observó que el tiempo había dejado marcas en el tronco del árbol.

El hueco que había horadado la madera sería su nueva vivienda.

Después de tanta tristeza pudo sonreír, aún cuando sus trinos parecían un lamento.

No se rendiría.

El bosque le aseguraba comida, el tronco del árbol sería su nuevo hábitat.

No reparó al entrar en la nueva vivienda que una astilla se desprendía de la corteza.

Filosa como una navaja, quebró una de sus alas.

Por primera vez sintió dolor físico.

No se entregaría fácilmente a una muerte segura.

Sabía que no podría volver a volar por mucho tiempo.

Acurrucado en el tronco del arrayán duerme desde hace mucho.

Solo tú, con cariño sincero lo puedes despertar.

http://www.youtube.com/watch?v=Es0W8gYDC6Y&feature=related

EL SABOR DE UNA LÁGRIMA

Mi mundo tiene demasiadas preguntas a veces tengo respuestas, otras aparece el silencio.
Conocí el sabor de las lágrimas, no quería que se deslizaran por mi cara.
Sabía que harían surco en mi rostro, en cada uno de ellos como ríos cristalinos dejarían un surco.
Me negué a ver la realidad triste que aparece cuando mueren las letras.
Necesitaba estar viva, sentir tu presencia.
El calor de tu voz envolvía mi mente, no sé que hiciste para que cesara el llanto.
Te escuché, lograste con la palabra sincera que cesara la congoja.
La angustia se llevó al mar que tanto amamos esas gotitas de agua salada para conformar parte del agua majestuosa.
Me hiciste sentir que no estaba tan sola.
Todo tiene su tiempo, por varios minutos sentí que estaba viva.
Intenté tomar la pluma para darle vida a un cuento.
Ambos sabemos que la escritura es parte de mi vida, de nuestras vidas.
Sabio puedes convertir cada letra en entendimiento.
No te importa que para caminar necesite muletas.
Recordamos todos los momentos vividos, has podido separar lo malo de lo bueno.
¿Cómo decirte que me siento inválida?
Ambos conocemos los paisajes que compartimos a través de los cuentos.
Podemos llegar al alma de los que enarbolan la bandera de la fuerza.
No he podido refugiarme en paños imaginarios.
Intenté reír para acompañar la sabiduría de tus palabras.
Comprendiste que estaba abatida por la injusticia.
Solo tú puedes comprenderme.
Miles de veces desnudé mis sentimientos.
Ahí estabas.
El teléfono permitía que nos acercáramos, no tanto como para aliviar mi tristeza.
Mil historias con paisajes soñados animaron nuestra charla.
Reflotamos anécdotas compartidas por más de cuatro años.
Reíste para darme fuerza.
Te escuché contento, avivando recuerdos compartidos.
No me animé a decirte que en ese instante sagrado que tu voz inundó todos los espacios compartidos, lentamente la pluma se iba secando.
Allí en ese sitio que solo guardo para mi, supe que acababa de sepultar cada una de mis letras.

http://www.youtube.com/watch?v=-AxBIp0rgGk&feature=related

MÚSICA Y PINTURAS

Blanca, inmaculada espera la tela ajustada en el caballete del artista.
Pese a que el otoño apareció disfrazado de verano, no le molesta estar ubicada en un rincón del jardín.
Pocos saben que ella puede sentir las fragancias que emanan las flores tardías que aún albergan los canteros.
Desea que esta vez el cuadro sea el más famoso de todos los que se han pintado.
Quiere visitar como lo hicieran sus familiares los museos más renombrados, por un instante estar en El Prado junto a las joyas que dejara el gran Diego Velásquez.
Está impaciente, los últimos rayos de sol se sumergen en el lago, en un rato se encenderán las estrellas en el cielo para cortejar a la luna.
Las luces artificiales del jardín toman vida.
Sonríe.
Ha llegado la hora de cambiar la superficie por colores.
Trazos ligeros otorgarán forma al cuadro.
Con un movimiento suave hace caer el pincel de la mano del artista, apenas puede sostener la paleta que contiene todos los matices.
El aroma de los jazmines se mezcla con el alcohol que una vez más ha ingerido el pintor.
Muchas noches ha escuchado su llanto por el amor que ha perdido.
En ese instante que la obra se mimetiza con el autor, quisiera pedirle que tenga una vida más tranquila.
De nada valen las peleas que casi a diario sostiene con sus congéneres, no comprende que todos buscan para él, una mejor calidad de vida.
Ha visto que Claude pinta su famosa mujer con sombrilla.
Cree no tener dudas, es ella quien ha posado para que su amigo la retratara.
Etérea, vestida con colores pastel, el cabello sostenido en la nuca.
El sombrero oscuro ajustándolo.
Pasos que el artista no puede olvidar cuando la veía deslizarse por las gramillas florecidas.
Cuánto la desea, añora las caricias lánguidas que lo llevaban al éxtasis.
Besos cálidos preludiaban la unión majestuosa de los cuerpos.
En aquella época no conocía los celos.
Se amaban con delicadeza o furia.
Nadie podía trasponer las rejas negras que encarcelaban la mansión en la que vivía acompañado de sus recuerdos.
Dejó que se fuera.
La lloró en silencio.
El amor enfermizo lo vencía cada día un poco más.
Ebrio plasmó en la tela su propio retrato.
Mirada perdida que no observaba nada.
Ceño adusto.
Quería ser inmortal cuando estaba muriendo.
El corte con la navaja fue preciso.
Para qué quería los oídos si no podía escucharla.
La tela se tiñó de rojo sangre.
Los cristales de la copa estallaron en mil pedazos.
Música tenue acompañaba el perfume de las rosas.

http://www.youtube.com/watch?v=7IsodrQ6J0o&feature=related

COPOS DE NIEVE

La primera nevada se acerca.

Después de los avatares que nos hizo sentir la naturaleza, quisiera reencarnarme en un copo de nieve.

Deslizarme sin pudor por los árboles que van quedando desnudos.

Abrigarme casi escondido en el calor de tu colorida bufanda.

Sí, esa que aprendiste a tejer mientras observabas el paisaje majestuoso.

Ser el observador indiscreto del primer beso que casi me derrite cuando abrazabas al ser que te acompañaría el resto de tus días.

Provocar la sonrisa de todos los niños.

Quedarme quieto, con el único objetivo de sentir la satisfacción que genera verme convertido en un muñeco.

Usar tus gafas con tal de arrancarles risas a quien me contemple.

Deslizarme como si estuviera en un tobogán por el techo de tu casa.

Sentir que todos me esperan.

Abrazarme con mis hermanos para vestir la cúspide de los cerros.

Los mismos que agitada, alguna vez escalaste.

Ser agua que pueda saciar tu sed.

Elevarme tan alto para no perder mi consistencia.

Acompañar tus sueños, estés dormida o despierta.

Ser partícipe de ellos, los que cumpliste y los que aún duermen.

Desistir de caminar por playas en donde solo brilla el sol.

Desertar de la luz de Febo que insiste en convertirme en agua.

Ser amigo de la luna, sus helados destellos ayudarán a mi vida.

Arrancar de tu alma la lágrima que muere en tu rostro.

Ornamentar tu cabellera con cristales que guardo en mi ser.

Ser quien te acompañe en todas tus horas, las buenas y las otras.

Estar para curar con el frío, las heridas que provocaron los que no tienen sentimientos.

Mi hábitat no me lo permite.

Quiero reencarnarme en algo tan sencillo y mágico como la blancura de la nieve que vive más allá del entendimiento terreno.

http://www.youtube.com/watch?v=lIQTlxaC_Zc

EL CANDIDATO

Es periodista de un medio importante.

Recorre las notas que hiciera hace un año o un poco más.

Se parecen entre sí, aún cuando los personajes fueran de colores políticos diferentes.

Discursos semejantes solo para entretener a un auditorio que clamaba por un cambio en sus vidas.

Como ellos pensaba en el respeto a las instituciones en el fin de la violencia verbal.

X la invitó a varios actos en distintos lugares del país.

En el primero sintió asco que no pudo disimular.

Viajaban en una kombi blindada dotada de inimaginable confort.

Fotógrafo, asesor de imagen, maquilladora personal.

Ella miraba el paisaje árido, no porque el clima decidiera que fuera así, los que trabajaban la tierra no tenían un centavo para sembrar.

Miles de hectáreas vestidas de marrón, grietas por doquier, los rayos de sol las quebraban con total impunidad.

Atrás un viejo molino no tenía nada que ofrecer, el viento era incapaz de mover sus aspas para arrancarle una lágrima que al multiplicarse convertiría el suelo en un vergel.

X la notó silenciosa, ella era una mujer locuaz, el desencanto la trocaba en una roca.

Inútil intentar que sonriera.

No podía dar crédito a la conversación del futuro candidato.

Manejaba cifras altísimas para mover micros, algo de comida, un anzuelo para el que está cansado de vivir, para el que le sobra tiempo porque ha perdido casi todo, menos las esperanza de renacer.

Cientos de banderitas compradas lo esperaban.

Grandes y chicos sabían que si no las agitaban, mañana no habría migajas en los platos. Escucharon ausentes muchas promesas.

Finalizado el acto, los fotógrafos se arremolinaban a su alrededor, la cara maquillada de X sonreía, abrazaba a todos, besaba a los niños, poco le importaba que tuvieran los pies desnudos, el cuerpo falto de calor.

Regresando a la ciudad, el candidato creía tocar el cielo con las manos.

Alegremente le ofreció un cargo en su staff.

Pidió un contrato, necesitaba pruebas para desenmascararlo.

No daba crédito al escrito, un sueldo altísimo por pocas horas de trabajo, hospedaje en los mejores hoteles, tiempo libre.

El rechazo significó que perdiera el trabajo en el famoso medio.

Aguerrida sobrevive.

Mira con satisfacción las encuestas de su ex empleador.

Los números no le dan para perpetuarse en el poder.

Los mismos ciudadanos que obligados por un pedazo de pan lo acompañaron ayer, hoy lo rechazan.

Sin ayuda externa ha creado una organización sin fines de lucro.

Las primeras semillas comienzan a dar frutos.

No necesitan acciones fraudulentas para vivir.

Manos ajadas por el trabajo se levantan, celebran otra forma de vivir.

http://www.youtube.com/watch?v=ShGYAHBApXM&feature=related

LUCES Y TINIEBLAS

Vuelve a su terruño con el título de periodista.

Todos lo agasajan.

En pocos días volverá a viajar, esta vez como corresponsal de guerra a un país de Oriente.

Disfruta del paisaje.

A todos lados lleva su máquina fotográfica de última generación.

Atrapado por las imágenes decide capturar la belleza.

El mar, su amigo de toda la vida lo acompaña.

Los últimos cruceros visitan la ciudad de sus sueños, tal vez idénticos a los de todos los humanos que quieren un mundo mejor.

Baja por los acantilados, desde allí obtendrá las mejores vistas.

El triángulo de tierra lo acercará tanto al agua que será parte del paisaje.

Nada escapa a su lente.

Las gaviotas sobrevuelan en círculo, saben que los barcos de pescadores les permitirán llevar alimento a los nidos.

El viento levanta nubes de arena dorada, es hora de regresar a casa.Los leños crepitan en la chimenea.

Fuego para entibiar el ambiente.

Lejos de las chispas rojizas, ella espera.

Bajará las fotografías a la computadora.

No sabe cual elegir, todas tienen un encanto singular.

Amplía una toma.

Alejados de la costa, como fantasmas, dos embarcaciones desconocidas.

Ajusta la imagen, observa que de una nave a otra pasan cajones precintados, no puede leer las inscripciones.

Noche boreal, cargada de estrellas encendidas e ilusiones.

Ubicado en el mismo lugar, acompañado por los destellos de una luna solitaria y el rumor del agua salada, fotografía los dos navíos.

El infrarrojo de su cámara le permite visualizar las letras de los cajones.

Corresponden a un laboratorio de mucha fama.

Más tarde develará el secreto.

Sabrá por los medios que los grandes envoltorios, contenían vacunas adulteradas.

Un fraude de valores incalculables.

El director del diario no cuenta con imágenes que acompañen la noticia a publicar en primera plana.

Tiene tiempo.

Mañana, una caja de seguridad albergará los originales de la fotografías.

No teme por su vida.

Eligió una carrera que ocasiona vértigo.

Desde algún lugar lejano del planeta, denunciará el fraude.

Ignora si los autores de su muerte serán los que luchan en una guerra sin sentido o la bala que termine con su destino vendrá de parte de grupos mafiosos y fraudulentos.

Llueve en Bagdad.

El cuerpo inerte de quien descubriera el dolo más espantoso, yace en una calle desierta.

El agua lavará las heridas sangrientas, jamás podrá limpiar las conciencias de aquellos que todo lo convierten en negocio.

En tierras lejanas descansa en paz, casi con una sonrisa dibujada en su lívido rostro.

Un joven que antepuso la honestidad a las ambiciones que enferman a los mercaderes del horror.

Detrás de las tinieblas,majestuosa aparecerá la luz.

http://www.youtube.com/watch?v=PFx3a7KfN0c&feature=related

UN CUADERNO ESPECIAL

Nadie sabe a ciencia cierta si el fin de la vida es el principio de otra eternidad.

Mientras piensa en esas posibilidades le gustaría reencarnarse en un cuaderno.

Hojas blancas que recibieran los dibujos de un niño, volcando los primeros trazos sobre el papel.

Observar la lágrima cautiva ante la imposibilidad de retratar un paisaje copiado a un libro de cuentos.

Imaginariamente permitirle que viaje por mares y montañas, lograr que pinte una puesta de sol o una estrella capaz de encender la transparencia oscura del cielo.

Sentir la caricia de los coloridos lápices que le otorgan vida al papel.

Acompañarlos en la adolescencia, rogando que no lo dejen archivado en una mochila.

Ser el mejor amigo, a quien le pueden contar las sensaciones vividas cuando robaron el primer beso a la chica que ocupa todas las horas de sus días.

No importa si está soñando despierto.

Intentar que por un rato olvide la tecnología entregándose a la cotidianeidad de escribir.

Proteger con sus tapas las letras que nacen de su alma con aspiraciones de poeta.

Que en pocos renglones dibujen una clave de sol, a la que seguirán las notas de la mejor canción.

Aprisionar en cada carrilla todas las fechas, las que hicieron sentir que subía los peldaños de la escalera que lo llevaría a estar más cerca del universo estelar o las otras que los recuerdos convierten en llanto.

Le agradaría que allí figuraran los acontecimientos que marca el destino, sin excluir ninguno.

El sabría como contener la alegría o el dolor.

Finalmente le gustaría que el anciano que camina hacia la plaza para buscar la caricia del sol, lo llevara bajo el brazo protector.

Sentarse los dos en un banco de madera para admirar las pequeñas cosas, esas que el apuro propio de la juventud le impidió ver.

Pedirle que comience a repasar cada una de las hojas del viejo cuaderno, recordar los dos, antes que llegue la hora de partir a otro lugar o volver a ser.

http://www.youtube.com/watch?v=5w0Xy_6WIY0

VOCES, SILENCIOS

Temblaba de excitación.

No quería dar crédito a las noticias que hablaban de la salud de su cantante predilecta.

Miles de veces había soñado con ese cuerpo de ébano.

Vibraba al rodearla imaginariamente con sus brazos.

Caminaba por todos lados con su pequeña radio.

Sentado en la plaza observaba como caían las hojas que el otoño insistía en colocar en otro lugar.

Alfombras ocres, doradas, crujían a su paso.

Recuerda el último cumpleaños, el acceso dificultoso a la puerta de entrada.

Los racimos de glicinas que pendían de la enredadera obsequiaban color y fragancia.

El asadito esperaba a toda la familia.

Fátima su mujer había tendido la mesa.

Pulcro el mantel con puntillas, en las esquinas se destacaban los bordados creados por su compañera.

Ella sabía de sus sensaciones oníricas.

Reía cuando le reprochaba por ese amor platónico que le demandaba horas de su tiempo.

Inolvidables escenas cuando le acercaba el mate caliente y él estaba viajando para encontrarse con esa voz mágica.

Discusiones emblemáticas, ella insistía que el apodo de “la voz” le correspondía a Franck.

Sonríen al evocar el regalo del nieto menor, un MP3 para que cada uno escuchara la música de sus cantantes favoritos.

No sabían como utilizarlos, con paciencia lograron alcanzar el objetivo.

Caminan por la plaza, abrazados como ayer.

Suave la brisa juega con los cabellos plateados de la pareja.

El gorjeo tardío de un picaflor posado en una rosa que no quiere desaparecer, traerá un beso dulce, tranquilo, con el sabor de otra pasión, la que traen años de encantador convivir.

El tiempo compartido no pudo atemperar su dulzor.

El agua cristalina del bebedero los incita a jugar como antes.

Están juntos.

Se conocen tanto.

Ella tararea la canción favorita de su amor.

Pareciera que la acompañara un coro de ángeles.

Allá lejos, la mujer de ébano lucha por vivir.

El abrazo que se prodigan es igual al de la juventud.

Ellos se amarán siempre, arrullados por las voces que nunca se apagarán.

http://www.youtube.com/watch?v=xStuakbGxl8

MAÑANA

Nada pasa a ser un trasto viejo cuando ellos se hamacan en mi mente.

Desperdiciaste la oportunidad de vivir.

Negaste la posibilidad de existir rodeado de sueños.

Utopías que al final del camino, serán realidad tangible.

No entiendo tu absoluta negación a estremecerte con aquello que avivó el fuego de nuestros días.

Mentiroso, me acompañaste en una epopeya que solo estaba sostenida por besos que eran el preludio de amores eternos.

Ciego.

No supiste contemplar los destellos de la luna cuando el sol moría detrás de los cerros.

No comprendiste el mensaje de la primera nevada que arrancaba de las plantas los capullos.

Así estoy, como ellos.

Desnuda como los pétalos que se visten de rocío.

¿Bebiste alguna vez, agua de la cascada que canta dulce horadando las piedras?

¿Supiste contemplar el paisaje que regala la naturaleza?

¿Enmudeciste de dolor ante el llanto de un niño solo de soledades?

¿Has podido convertir un beso en destello de luna?

¿Guardas recuerdos compartidos en tu alma?

Muchas preguntas sin respuesta.

Soy libre.

Elegí alejarme de los celos que conspiraban en contra de un amor aparentemente límpido.

Vuelo.

Puedo desplegar mis alas para viajar a cualquier parte.

No llores.

Nadie cree en tus palabras que no contienen verdades absolutas.

Como Penélope tejía y destejía los bordados que alimentaban mi alma.

Fuiste como una araña que quiso apresarme en su red.

Por fin, la luz me mostró que no eras verdadero.

No vive quien está atado a dogmas que nadie comprende.

Vuelo.

Tranquila asciendo la escalera que me llevará al cielo.

La fragancia de las flores me acercará a mis logros.

Lamento que seas tan huérfano de sentimientos.

Allá voy, con mi bagaje que calificaste de cachivaches.

Vivo, siento.

Despierto cada mañana con muchos proyectos.

Utopías que se convertirán en realidad tangible.

Mis brazos están cruzados sobre la espalda.

No puedo, no quiero regalarte caricias moribundas.

Jamás compartiremos las luces plateadas de la luna.

No quiero ni debo recordar a quien está absolutamente muerto, ni siquiera serás un recuerdo.

Has borrado para siempre el mañana.

Compasión para quien solo sabe de sombras funestas.

http://www.youtube.com/watch?v=PkNzz74A0lU

CHOCOLATE AMARGO

Afuera el viento sopla con fuerza, quiere llevarse las últimas hojas de los árboles.

El mar encrespado deja sobre la arena la marca de la cresta de las olas.

Dentro de la casa papeles de colores esperan ser utilizados.

Hace dos semanas que quita horas al descanso, debe cumplir con una misión.

Los moldes están preparados sobre la mesada, esperan ser cubiertos con chocolate.

Al enfriarse colocará en su interior golosinas y pequeños juguetes, unirá las tapas para formar un huevo de pascua.

La manga con cobertura blanca ocultará la unión de las mitades, unos detalles de flores y hojas completarán el diseño.

Comienza a vestirlos con papeles de seda y moños multicolores.

En un rato visitará un barrio cadenciado para distribuirlos.

Cada mirada de un niño solo, lacera su corazón.

Algunos jamás han visto un huevo de pascua, para esos nenes, todos los días son iguales.

Las posibilidades de lograr mejor calidad de vida se alejan irremediablemente.

El viento como un latigazo golpea la cara de los pequeños, arranca más de una lágrima.

Juan pese a las bajas temperaturas está descalzo, los pies apoyados en la gélida tierra.

No espera nada.

El destino no elegido, lo ha acostumbrado a vivir con tan poco que regala una sonrisa angelada.

Hoy el chocolate no será amago, le encontrará el sabor rico de aquello que no conoce.

Me pregunta si tengo otros para sus hermanos, otra vez sonríe con la respuesta.

Entramos a la humilde casa, en una lata, el carbón encendido intenta entibiar el ambiente.

Observo la cara de la desesperanza, no quiero quebrarme delante de un niño que pese a tener pocos años espera que la magia cambie una rato de días sumidos en el letargo que produce la falta de todo.

Sentado en el piso desata el envoltorio con cuidado, le pido que lo rompa, dice una vieja leyenda que así deben abrirse los regalos.

Dentro del huevo de pascua hay un pequeño autito, los ojos de Juan brillan.

Es el primer juguete que tiene a los seis años, para ellos no significan prioridades.

Lo abrazo, con una caricia seco sus lágrimas.

No desesperes Juan, regresaré pronto, hoy vine a desearte Felices Pascuas.

http://www.youtube.com/watch?v=dY74J8b1klE&feature=related