Buenos días luz de mi alma.
Seguramente te preguntarás ¿Por qué elegí este ejemplar de Floralis Genérica como si estuviera marchota?
La respuesta no es compleja, sería irreal que una flor de acero aeronaval pasara por esa etapa.
Una entelequia es algo irreal.
He contado en la primera oportunidad que quise llevarte el recuerdo de esa flor exótica, que la misma fue donada a la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, por el arquitecto Eduardo Catalano.
Está erigida sobre una plataforma del mismo material que la especie sobre un lago en la Plaza, Naciones Unidas.
Una belleza arquitectónica.
Un mecanismo logra que al atardecer se cierren lentamente sus pétalos.
Quienes fascinados la observan en su interior pueden ver luces de color.
Con las primeras luces del día cada pétalo se abre para ofrendar su belleza a la estrella más grande del universo.
Mañana, día aciago, se cumplen cuarenta y cinco meses de tu absurda partida.
Quisiera que ese episodio funesto fuera una entelequia en esta realidad, llamada vida.
No es posible transitarla con una ausencia inconmensurable.
Siempre serás la razón de mi existencia.
Hoy elegí a Floralis marchita pues de esa manera no la veremos nunca.
Trazando un paralelismo una mamá jamás debería presenciar la muerte temprana del ser que más ama en la vida.
Más allá de la eternidad, concepto muy fluctuante en esta época para mi, sé seguís amando las artes en todas sus expresiones.
Si bien tu preferida era entonar bellas melodías, las mentes brillantes como la tuya tienen espacio para todas las expresiones artísticas.
Hay niños solos, por el trabajo de sus padres que se rodean de juguetes y libros.
Aquellos que se asemejan a vos, buscan los últimos con el simple propósito de generar sus propias entelequias.
Mundos irreales en donde todo está dotado de belleza,
Recorriendo las páginas de un ejemplar, pueden encontrar imágenes que solo aparecen en los dueños fantásticos.
Bosques encantados.
Árboles gigantes.
En el final de los troncos ahuecados duermen las ardillas, antes de brindar sus conciertos, imitando el gorjeo de los pájaros en las mañanas de otoño.
Los padres despiden a sus crías.
Les hacen miles de recomendaciones, entre ellas que no se alejen de sus nidos por temor a que se pierdan en esa inmensidad paradisíaca.
Esos chicos solitarios, construyen su hábitat propio.
Allí solo existe lugar para la fantasía y los cuentos.
¿Qué niño no ha pensado al recorrer las páginas de un libro, abordar un navío gigante, navegando mares azules, que les permitan ganar batallas de juguete?
¿Por qué tu muerte no es una entelequia?
Mi sueño no cumplido es oír tu voz llamándome para que abra la puerta pues has olvidado las llaves.
¿Por qué después de casi cuarenta y cinco meses infaustos, nadie llama a mi puerta?
¿Nadie sabe que a diario te espero para confundirnos en un abrazo?
¿Entenderán alguna vez que aquellos son el preludio para llenar tu rostro de besos?
¿Hasta cuando los seguiré acumulando en mi mochila, si te tienen como único dueño?
¿Por qué tanta soledad?
¿A que se debe esta prisión pletórica de desamparo?
¿Cuánto tiempo más durará este castigo?
¿Por qué nadie se atreve a señalar los errores que supuestamente he cometido?
¿Por qué el amor de una madre hace incompresible la muerte de su hijo?
¿No comprenden que la misión más importante de una mujer en suelo terreno es traer vida a la vida para que viva por siempre?
¿Por qué todo se ha invertido en este caso fatal y he sido yo quien te ha despedido junto a mi familia chiquita?
¿No saben que es horrible llevar flores a un hijo muerto?
Sé que no te gustan cortadas de sus plantas, pese a ello siempre te acerco flores blancas.
¿Pueden comprender el dolor que siente una madre al adquirir flores para su hijo?
¿Por qué los valores de la vida se han subvertido en este caso en particular?
Lo sé.
No soy la única mamá que ha despedido a un hijo.
Los hijos no deben morir.
No me cansaré de repetirlo.
¿Quién está en condiciones de asegurar que alguna vez nos reencontraremos?
El lugar en el que esta depositada la urna que contiene tus cenizas, es blanco.
Las urnas bajan a un subsuelo.
En la superficie se erige una cruz altísima de piedra blanca.
Los álamos cuando hay algo de brisa se inclinan para abrazarla.
Después de un camino de lajas comienza esa estructura gigante que a todos iguala.
En un costado hay un mármol de color indefinido.
Sobre él, han tallado en letras negras, el Padre nuestro.
¿No es una contradicción cuando al comienzo dice “Padre nuestro que estás en los cielos”?
¿Cómo se puede estar en dos lados a la vez?
¿La teología no puede explicarlo con argumentos valederos?
¿Cómo los tendría si en la Iglesia del Santo Sepulcro en El Vaticano está la tumba donde descansan los restos de Jesucristo?
¿Quién puede relatar con raciocinio en que momento ascendió al cielo?
¿Se trata de otra entelequia y nadie se anima a decirlo?
¿Cuál es el motivo para denominar al cielo como reino?
¿Es otra irrealidad?
¿Por qué si es un reino sagrado se permite que lleguen naves espaciales surcándolo sin permiso?
¿No es una forma de ensuciar con restos de aquellas el cielo que debería permanecer sin ser vulnerado?
¿Por qué debo creer que un sacerdote lleva la palabra de dios?
¿Acaso no es un hombre con sus propias mezquindades?
¿Quiénes están en condiciones de aseverar lo contrario?
Deseo contarles una experiencia.
Cuando era niña tomé la comunión porque era una tradición, no por convicción propia.
¿Saben quien era uno de mis compañeritos de catecismo?
¿Pueden imaginarlo?
El hijo de la catequista y el sacerdote a cargo de la iglesia de la que preservaré su nombre.
¿Saben la reacción de mi madre cuando le conté la novedad?
Con su cara atravesada por todos los colores, me pidió guardara silencio pues era una niña.
Niña sí.
Con capacidad de pensar y razonar.
¿Quieren saber que generó en esa nena el rechazo a los hombres vestidos con sotanas?
La mentira.
¿Creen que es orgullo saber que el Papa comparte nacionalidad con nosotros?
No, de ninguna manera.
¿Ha olvidado que su misión es pastoral?
¿Por qué interviene en política sin disimularlo?
¿Ese hombre de sotana blanca es el representante de dios en la tierra?
¿A Ustedes como a mí no les transmitieron que Jesús era humilde?
¿Qué hacen los Papas en uno de los lugares más ricos del mundo?
¿No debería llevar la palabra de quien dice representar a los lugares donde las necesidades son más que urgentes?
¿Qué hace en su papado que nunca se ha pronunciado sobre las personas en situación de calle?
¿Por casualidad como estos hombre y mujeres tiene por techo as estrellas y como abrigo las noches heladas del otoño e invierno?
¿Es otra entelequia?
¿Por qué nadie se anima a modificar protocolos antiquísimos?
¿No son los cardenales, sacerdotes y Papa incluido simples hombres?
Sería bueno razonar desde nuestro lugar si pretendemos un mundo diferente.
Tesoro de mi alma, me gustaría que tu ausencia de vida fuera una entelequia, una irrealidad que solo se relata en los cuentos.
El destino quiso fura una vivencia durísima.
Más real imposible.
Te extraño de una forma difícil de dimensionar.
No puedo aceptar no estés a mi lado.
Pensar en ti soledad convoca a las lágrimas.
Imposible evitarlas ante el tamaño de la pena que me embarga.
Quiero verte en mis sueños.
Mientras espero cristalizar mis utopías, te pido nunca olvides cuanto te quiere tu mamá
https://www.youtube.com/watch?v=JKbvLZzj5RE
