Ataliva Roca se ha convertido en un pueblo sin alma.
En silencio migran los pocos habitantes que moraban en ese lugar que supo albergar el dorado de las espigas de trigo mezclando su color robado al sol, con el ganado manso que tenía la suficiente cantidad de alimento para hacer próspero el pequeño pueblo.
La desidia ha ganado todos los espacios, el suelo en sus grietas muestra las entrañas de la tierra.
No se puede pedir nada a la naturaleza cuando la misma ha sido atacada
despiadadamente por el hombre foráneo que busca recursos.
Se alejará de su chacra, construida con el esfuerzo de sus manos ajadas por el contacto con la tierra antes floreciente.
No puede esperar más.
Puñales atraviesan su corazón ante la mortandad de cada animal.
Sus hijos merecen otro futuro.
La imprevisión no supo construir canales de riego.
Todo es evitable cuando se tiene voluntad férrea.
Antes de partir dejará su rastra con monedas de plata a los pies de la virgen.
Regresará a la tierra heredada algún día, quizás coincida con el nacimiento del primer pimpollo del añoso jazmín que está en la entrada de la vieja casa.
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