PERCEPCIONES ARTÍSTICAS

Nuevamente renovando el saludo diario, que permite llegue a vos.
Es mayor deseo llegar a este instante donde nuestras almas están en comunión, más que nunca.
¿Llegará a vos la intensidad de mi amor?
Lejos de desaparecer entre las brumas del tiempo que no se disfruta, en mi caso se profundizan.
¿Por qué?
En ocasiones necesito creer en circunstancias que jamás han sido probadas por un terrenal.
Los hombres son falibles.
Prefiero pensar que han olvidado estudiar a fondo los episodios que ocurren luego de la muerte.
No para quienes abandonaron el espacio terrenal por el ímpetu incansable de Tánatos.
¿Quién será le imparte ordenes?
No puedo creer sea ese ente misericordioso al que muchos adoran o veneran, este sería el vocablo correcto.
Tu muerte temprana borró de mi mente como si fuera un tsunami cerebral, todos los conceptos con los que había aprendido a convivir desde que era una niña.
El desamparo, el dolor, tener tiempo para pensar te ayuda o no a pensar que hay cierta tergiversación en los mitos que nuestros padres nos transmiten cuando somos chicos.
En esa etapa de la vida somos proclives a creer sin preguntar demasiado.
Depende de cada niño en particular.
Descubrí las primeras mentiras de los eclesiásticos en las clases de catecismo.
Siempre parca en ese momento, tenía tan solo ocho años entable algo parecido a una amistad con un niño ausente.
Como imaginarás quise saber el por qué de esa situación.
Siempre consideré que la niñez es la mejor etapa para alimentar las sonrisas.
Ser feliz al encontrar la pluma de un pájaro que la perdió en su vuelo.
La realidad era otra.
Ese chico, del que voy a preservar su nombre por respeto, tenía una mamá que predicaba la palabra de dios para manipular los cerebros de los más pequeños.
Cuando supe quien era su padre, comencé a tener rechazo por las mentiras vertidas por cualquier persona.
El sacerdote de la iglesia era su papá.
No lo critico.
Mi encono va en contra de la hipocresía de los que te dicen aquello que debés hacer y lo otro que significa un pecado mortal.
¿Para quién?
¿No es delirante que un hombre de sotana negra te señale aquello que está bien, penando eso que según su antojadiza interpretación está bien?
¿Qué lo llevó a mentir diciendo entregaba su alma al señor?
¿No hubiera sido más sano despojarse de las máscaras?
¿Por qué uno de los mandamientos dice que mentir es un pecado?
¿Cuál?
Se puede creer en los hombres de negro cuando ellos mienten?
¿Entienden el motivo de la resistencia a respetar reglas de la edad de piedra?
¿No sean miserables?
Dejen que esos entes si desean formar una familia, lo hagan sin señalarlos con el dedito acusador.
No creas en este contacto, daré demasiados conceptos sobre el clero.
Son despreciables parásitos que viven a costa del estado.
Así pasa en nuestro país.
Anoche mientras conversaba con un artista en mi vocablo de persona ajena a la tecnología y sin demasiadas ganas de aprender, le comentaba que me había impactado una foto en especial.
Sabe que soy roba imágenes.
Comenté que la original no me servía para ser quien antecediera las leteas que intercambiamos, cada mañana.
Mi alma lee tus respuestas.
Por el tipo de vistas que utilizo no me servía el original.
Insinuó la recortara.
Al escuchar el silencio ante el desconocimiento total de ni parte, horas después la encontraría en el correo.
Es una planta de alegría del hogar.
Oxímoron.
No hay alegría en un hogar cuando falta el hijo que trajiste a la vida para vivir.
La tragedia me buscó como derrotero, asestándome el peor de los golpes.
Es raro que una madre sobreviva a su hijo por más de cuatro años.
¿Quién manipula las mancillas del reloj?
Al arista que es un ser demasiado perceptivo suelo pedirle ayuda para dejar mi estadía en suelo hostil.
Siempre recibo la misma respuesta, falta un poco más.
¿Cuánto tiempo más?
Mi ansiedad está hastiada de esperar.
Por ello elegí para este contacto esas flores.
Se las conoce como alegría del hogar.
El origen es africano.
En América encontraron suelo propicio para crecer.
Los colores van del blanco al rojo.
Se han encontrado especies violetas.
No son habituales pero existen.
Por ello las elegí como antesala de mis letras.
En nuestro refugio tenían varios ejemplares de tonos claros.
Sin querer algunos fueron atropellados por tu bicicleta de color verde.
¿Podés recordarla?
¿Hay flores en el lugar en el que estás?
¿El paisaje es yerto?
¿Allí los muertos adquieren movilidad?
¿Cómo te encontraré entre tantos?
¿Por instinto?
Duele el alma cuando no se encuentran respuestas para resolver los dilemas.
Sangra el corazón ante la ausencia injusta e ingrata.
¿Es tan dificultoso comprender que solo quiero llegar para darte un beso?
¿Cuál es el argumento para sostener tan dura condena?
¿Perderé los eslabones de las cadenas que me atan a suelo terreno?
Más de una vez he expresado, no debo hacer nada aquí.
No poseo cuentas ni actitudes pendientes.
¿Para qué retenerme cuando no deseo estar?
Tesoro de mi vida no sé que vocablos nuevos utilizar para contarte la intensidad de mi amor?
No he cambiado demasiado desde tu partida.
¿Es útil este detalle para recordarme?
Sollo encontrarás heridas en el alma.
Las mismas cicatrizarán cuando estemos juntos por toda la eternidad.
Ayudame a llegar a vos.
No quiero seguir viviendo en estado de orfandad.
Sabés que te amo más que a nadie en el mundo, por ello cada día te pido, nunca olvides cuanto te quiete tu mamá.

https://www.youtube.com/watch?v=lKgsAEbIPHI