TORMENTA DE ARENA

La casa se levanta a unos kilómetros del desierto, las piedras que forman la entrada guardan historias, por allí caminaron los duendes.
Por sus portones han pasado miles de historias, pintores famosos regalando estallidos de colores en sus telas.
Caballeros que con sus espadas rapidamente cortaban flores para la mujer elegida.
Bellas doncellas caminando por los caminos secretos de algún palacio dispuestas a encontrar el amor en un abrazo sincero.
Flores de mil colores y plantas exóticas que hacían sonreir a una reina que sentía el dolor de la soledad.
Cohetes o globos que surcaban el firmamento.
Aguas cantarinas que caían desde cualquier cascada, pájaros que buscaban su nido para reunirse con sus crías.
Amores resueltos en la geografía cálida de los cuerpos, cielos rosados hasta convertirse en una franja igual a los océanos que mueren en las playas.
Niños cantando en cualquier idioma expresando felicidad o dolor.
Letras que bailaban hasta formar un cuento.
Hoy la casa está sola, una tormenta de arena cubre todo de dorado, no hay árboles desnudos, esa nube de oro cubrió y bebió el rocío de las flores.
Todo es quietud, se puede escuchar el sonido del silencio, la noche es oscura, tanto como la soledad.
En la habitación las persianas están bajas, protegen con su sombra los monitores.
Los teclados están cansados, vaya paradoja de descansar, no quieren sumirse en un sueño eterno.
Necesitan que alguien los acaricie.
Cae la tarde, por primera vez el manto de arena me impide ver la cara plateada de la luna.
Quité todas las puertas de esta casa que no tenían llave, algunos de sus habitantes volaron en la búsqueda de otros rumbos, otros apenas asoman sus siluetas.
Comienza a sentirse la brisa del desierto, escucho su silbido, esta vez es tenue, parece un coro de ángeles que bajaron del cielo para acompañar esta soledad que nadie buscó.
Escucho cantos,también las risas de los que alguna vez transitaron este sendero, me acerco a una ventana, la arena solo me trae el sonido de la oraciones ,las figuras fantasmagóricas regresan los recuerdos de los rostros que no conozco, solo dibujan la geografía de sus almas.
No conozco sus palabras, todos hablan de manera diferente, pareciera que le rezan a sus dioses,cualquiera sea el nombre que tengan.
Una luz celestial me permite observar a los beduínos que miran las estrellas.